Uno de tantos españoles que eran niños cuando llegó la democracia. Empezamos a conocerlo y a quererlo. De repente el dolor de su familia fue el nuestro. Miguel Ángel pasó a ser nuestro pariente, nuestro amigo, parte de nosotros. Todos salimos a la calle a pedir que no lo mataran. La imagen del padre, sorprendido que llegaba a la casa sin conocer la noticia, pero abrumado por la presencia de periodistas, dio la vuelta al mundo. Arriba en su casa, un apartamento en un edificio, en el hogar de los Blanco, esperaba Mayor Oreja, Ministro del Interior para darle la siniestra noticia, que todo el mundo conocía.

Después vino todo, la vigilia, las manifestaciones, los encierros, las velas, las manos blancas, las súplicas, la carta del Papa pidiendo, suplicando por la vida de Miguel Ángel, los partidos políticos unidos, los sindicatos… Todo un país puesto en pie para mantener con vida a Miguel Ángel, que mientras tanto vivía encerrado en un agujero, vigilado de cerca por los matones de ETA. A veces me pregunto, si de algún modo supo el inmenso caudal de apoyo que toda una nación le dio. Nunca lo sabremos, pero a veces uno desearía que en su viaje a la pira de holocausto nacionalista, se viera fortalecido por el aliento de millones de españoles que sufrían con él.

Lo cierto es que no sirvió de nada. ETA inmune a las negociaciones, hizo lo único que sabe hacer, matar. En el mediodía del 12 de julio de 1997, dos pistoleros de ETA llevaron al muchacho a un descampado, con las manos atadas con unos cables porqué en su naturaleza cobarde temían que se defendiera, poniéndole de rodillas le dispararon en la cabeza.

Cuando murió Miguel Ángel, yo estaba junta un radio que daba constantes informaciones de las repercusiones internacionales. Todo occidente pedía a gritos que no se produjera el asesinato. La televisión repetía constantemente las imágenes de ese balcón de Ermua, donde una familia lloraba por su hijo. Cuando de repente dijeron lo de una llamada que advertía de un cuerpo en un descampado, después la confusión…. Estaba vivo, estaba muerto… Miguel Ángel agonizaba en aquel maldito páramo. Murió en el hospital, dejando una nación desolada.  Herida en lo mas profundo.

Aquella tarde, las imágenes cambiaron. Se veían manifestaciones espontaneas, como aquella que en Bilbao protagonizaron  unos ciudadanos que desmontaron un cartel que pedía que no lo mataran y sin permiso de nadie, recorrieron la ciudad congregando miles de personas. Recuerdo ver grupo de personas que entre lagrimas gritaban los eslóganes que habían gritado los días pasados. Personas que abiertamente lloraban, apoyados sobre alguna pared, o derramaban sus lagrimas mirando el televisor en algún bar. Los había que maldecían su suerte, porqué había muerto su amigo, Ese amigo al que ETA no les había dejado conocer. Habían matado a Miguel Ángel, a nuestro Miguel Ángel.

La pena fue inmensa, y después vino el clamor de los justos. La rabia. La ira de la democracia. A la historia pasaran, aquellas imágenes de ciudadanos corrientes persiguiendo a los violentos. De matones de batasuna, terroristas callejeros, violentos que hasta entonces habían amedrentado a todo el país, corrían a esconderse en sus sedes y Herriko-tabernas, mientras una muchedumbre les perseguía e increpaba. Emocionantes fueron aquellas imágenes donde en una pequeña manifestación de pro-etarras, ciudadanos se acercaban a cara descubierta sin miedo y la disolvían a golpes. Mientras los amigos de ETA, corrían como ratas cobardes huyendo de la quema. En Ermua, pueblo que había elegido a Miguel Ángel como uno de sus representantes, la siniestra sede de Batasuna, brazo político de ETA, ardió. Dando comienzo un boicot ciudadano que se extendió en todo el País Vasco, contra todo negocio cuyo propietario fuera miembro de Batasuna.  La ira llego muy lejos, policías autonómicos que se quitaban los pasamontañas que protegen su identidad, y eran aplaudidos, abrazados y besados por la gente. En Barcelona, la policía tuvo que proteger a un radical de izquierdas, que tuvo la ocurrencia de dar vivas a ETA, en plena calle… un grupo de ciudadanos corrieron detrás. Toda España vivía en un estado que mezclaba la indignación, la pena y la furia. Mientras Miguel Ángel, era enterrado y las imágenes de su entierro, retransmitido en directo por todas las cadenas de televisión.

España entera se vestía de luto para despedir a su mártir. ETA había matado a mil personas antes. Muchas de ellas su memoria se pierde en tiempo. Solo son recordados por familiares. El ostracismo que envolvió a muchos asesinados, clamaba sobre la conciencia de todo un pueblo, como una deuda pendiente. De repente como si todas las victimas del terrorismo, que habían sido ignoradas, cuando no insultadas o vilipendiadas, se levantarán para conformarse en la figura de Miguel Ángel Blanco y todos los españoles lavarán su parte de culpa ante la indiferencia. Fue nuestra redención.

Han pasado diez años, y muchas cosas han cambiado. Pero eso queda para mañana… hoy no quiero mezclar su memoria.